C’était un jour d’été. Dans une main, des pages en tissu; dans l’autre, un fusain. Entre les deux, les ombres des feuilles et des fleurs d’un jardin qui m’a vue grandir. Pendant quelques jours et quelques nuits, j’étais seule là-bas et c’est rare qu’il n’y ait que moi dans cet endroit. J’ai certainement pensé, certainement un peu plus que d’habitude, qu’un jour peut-être personne ne reviendrait. On peut passer des années quelque part et toujours avoir l’impression d’être de passage, comme en chemin vers ailleurs, n’est-ce pas ? C’est souvent cette émotion qui accompagne le processus de mes livres textiles. 

 

Je me suis promenée dans le jardin, tentant de garder la mémoire d'un instant dans les ombres. Le temps filait en suivant le soleil, les graminées chatouillaient, les buissons dansaient et le fusain s’envolait sous mes doigts. Les doigts noirs de charbon, je tentais de retenir ce qui s’échappait. J'ai beau avoir fixé les tracés, je sais bien qu’ils s’effaceront avec le temps et les pages qui se tournent délicatement entre les mains de ceux qui les parcourent. Mais peu importe, c’est aussi de cela que parle ce livre, qu’il parle sans mots, en caressant du bout des doigts et de la mine d’un fusain ce qui disparaît inévitablement avec l'été, le temps, les saisons.

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Livre textile, œuvre unique.  31 x 22,5 cm

12 pages en tissus de coton teintés au soleil avec de l'avocat, du thé, de l'oignon, de la toile de jute.
Cousu à la main et à la machine, dessiné à l'ombre avec des fusains.
Été 2025